Teil 3 - Unverstand im Zauberland

Man sollte meinen, dass es Mark nach über zehn Jahren Berufspraxis besser durchziehen könnte. Er hätte sich wirklich einen besseren Plan ausdenken können. Er hätte sich zum Beispiel ein Flugzeug mieten können, um per Fallschirm abzuspringen. Oder er hätte sich durch die Kanalisation vorarbeiten können. Oder sich als Mitarbeiter mit gefälschten Papieren ausgeben können.

Stattdessen war er am helllichten Tag anmarschiert und hatte Chrome dabei eine Pistole an die Schläge gedrückt, als eine Art gespielte Geiselnahme. Natürlich war er jetzt von Polizisten umzingelt, die auf ihn mit irgendwelchen fies aussehenden Waffen zielten. Natürlich hatten sich mehrere Dutzend Scharfschützen auf die anliegenden Häuser verteilt. Hauptsächlich gab es aber eine ganze Menge Reporter und Gaffer, die anscheinend sehr viel Interesse an dem Fall hatten. Das erscheint im historischen Kontext verständlich, bedenkt man, dass wohl noch nie ein weltweit gesuchter Schwerverbrecher damit gedroht hatte, eine Geisel zu töten, wenn man ihn nicht an ein bestimmtes Buch ließe. Mark stand der Schweiß im Gesicht - hauptsächlich wegen der Hitze, wie er standfest behauptete -, und Chrome war es langsam leid, einen erschreckten Gesichtsausdruck aufzulegen.

Aus dem unheimlichen Gewühl der Reporter und Kameraleute, von denen einige sogar ihre eigenen Dieselgeneratoren herangeschafft hatten, um beim - sehr wahrscheinlichen - Versagen der lokalen Sicherungen trotzdem noch live dabei zu sein, erhoben sich ein paar Stimmen.

"Sind sie Mark Simmons?"
"Was wollen sie?"
"Werden sie sie töten?"

Mark entschied sich, mal etwas an seinem öffentlichen Image zu feilen.

"Sehr geehrte Damen und Herren ! Ich freue mich, dass sie hier und heute so zahlreich erschienen sind, um meiner kleinen Ansprache zu folgen, also will ich sie auch nicht unnötig lange in dieser Hitze festhalten. Ich fasse mich also kurz: Ich werde jetzt in die Bibliothek hinter mir eintreten, und bitte nur darum, beim Lesen nicht gestört zu werden. Und an die verehrten Herrschaften mit den Konfettiwerfern: Ich weise sie höflich darauf hin, dass meine Begleitung hier von mir vergiftet wurde. Sollte sie nicht innerhalb von zehn Stunden mit dem Gegenmittel behandelt werden - nun ja, ich denke das haben sie oft genug gehört, also will ich ihnen die Details ersparen. Es ist wohl unnötig zu erwähnen, dass bei einer Abweichung von meinem Plan der Standort besagter Chemikalie für immer geheim bleiben wird. Aber da ich ja meine lieben kostümierten Freunde kenne, habe ich mich noch zusätzlich etwas abgesichert. In drei Häusern hier in Rom ist Sprengstoff versteckt, der ebenfalls in zehn Stunden zünden wird. Sollten sie meinen Wünschen folgen, werde ich wohl in einem Anfall von Dankbarkeit preisgeben, wo sie die lieben Leute mit der Drahtschere hinschicken müssen."

Ein Polizist sah sich genötigt, diesem eloquenten Vortrag eine Anmerkung hinzuzufügen.

"Geben sie auf, Simmons! Ganz Rom ist umstellt!"
"Mag ja sein, aber sie wollen doch nicht den Tod dieser unschuldigen Dame verschulden, oder? Je länger sie mich aufhalten, desto geringer wird ihre Chance. Mal ganz zu schweigen von den armen unwissenden Opfern, die heute Abend einen schönen Freiflug über ihre Grundstücke kriegen - Blutflecken auf dem Rasen senken den Wiederverkaufswert jedes Grundstücks."

Man überlegte für lange Minuten, wie man Mark zu Leibe rücken könnte, aber man fand keine rechte Methode.

"Hören sie, Simmons. Wir machen ihnen ein Angebot. Wir lassen sie jetzt rein, sie lesen ihr Büchlein. Wir eskortieren sie raus aus der Stadt zum - Entschuldigung, wo wollten sie noch mal hin?"
"Ein kleiner Flughafen mit Charterflugzeugen wäre nicht schlecht. Lassen sie doch schon einmal einen Learjet für mich auftanken."
"Und dann geben sie ihr das Gegenmittel und lassen sie gehen. Wir begleiten sie in Sicherheit, sie nehmen das Flugzeug. Einverstanden ?"

Normalerweise hätte das bedeutet, sich spätestens bei der Geiselübergabe durchlöchern zu lassen.

"In Ordnung. Lassen sie mich jetzt rein, ja?"

Und man ließ ihn rein.

Man kann mit Fug und Recht behaupten, dass nur wenige Bibliotheksbesuche mit solch einer Spannung verbunden waren. Mark stöberte nahezu ungestört durch einige Schriften, umzingelt von Polizisten mit schweren Maschinenpistolen. Die Verwalter hielten den Atem an. Die Wachen bewegten sich nicht. Zu sagen, dass in diesem Raum Totenstille geherrscht hätte, würde eine Art Disko-Lautstärkepegel im Jenseits implizieren. Zu sagen, dass in diesem Raum auch Totenstarre herrschte, würde einen der Lautstärke angepassten Breakdance-Wettbewerb unter der Erde andeuten. Oder, um eine andere Metapher anzustrengen und die Toten in Frieden ruhen zu lassen, es herrschte eine Atmosphäre wie auf der Hindenburg kurz vor dem flammenden Inferno.

Wie das irgendeiner der Anwesenden geschlagene sechs Stunden lang aushielt, bleibt bis heute ein ungelöstes Rätsel - aber auch kein all zu wichtiges im Vergleich zu der Frage, welche Kombination von Wörtern den - in aller Höflichkeit - entgleisten Gesichtsausdruck bei Mark auslöste. Wortlos klappte dieser das Buch zusammen, steckte es zurück in ein Regal und wärmte sich noch ein paar Sekunden in der Abendsonne, bevor er sich zu den Polizeibeamten umdrehte.

"Alles klar. Drei von ihnen werden mich jetzt zum Flughafen begleiten, die Eskorte dürfte für die Sicherheit der jungen Dame ausreichen. Was sie angeht, Miss...folgen sie mir bitte, wenn sie nicht lebensmüde sind."

Unter einem wahren Gewitter von Photoapparaten und Fragen bahnten die Polizisten Mark und Chrome einen Weg zu ihrem Auto. Chrome tat ihr bestes, weiterhin panisch auszusehen, die Polizisten bekamen langsam ein flaues Gefühl in der Magengrube beim Gedanken daran, dass diese Aktion tatsächlich gut gehen könnte, und Mark nutzte die Zeit für etwas Öffentlichkeitsarbeit.

"Mr. Simmons, haben sie gefunden, wonach sie gesucht haben?"
"In der Tat."
"Und wohin geht es jetzt?"
"Hoffentlich an den richtigen Ort, sonst werden sie nächste Woche ihren Job los sein. Sonst wird jeder nächste Woche seinen Job los sein. Und das ist keine Drohung, sondern eine nüchterne Tatsache. Schönen Tag noch."

Ohne weitere Worte setzten sich unsere beiden Helden in den Wagen, welcher von einer einzelnen Streife zum nächsten Flughafen begleitet wurde. Glücklicherweise hatte man Marks Forderungen erfüllt, und ein gesamtes Rollfeld war vollkommen verlassen, menschenleer, geräumt - nun ja, wollen wir mal den Thesaurus nicht überanstrengen, auf jeden Fall befanden sich genau fünf Personen im Umkreis von zwei Kilometer. Mit vorgehaltener Pistole führte Mark Chrome zum Flugzeug.

"Das ist also eine Flugmaschine, hm? Sieht ganz schön hässlich aus."
"Ist aber praktisch."
"Das bestreite ich nicht. Wohin soll es eigentlich gehen?"
"Az hat sich etwas geirrt. Das Siegel liegt auf den Azoren, oder um genauer zu sein, vor den Azoren. Unter Wasser. Ich werde mir wohl einen Panzertauchanzug aus einem Forschungsinstitut ausleihen müssen."
"Was zum Teufel ist ein Panzertauchanzug?"
"So was wie eine Rüstung, aber wasserdicht und mit einem Sauerstofftank."
"Na ja, wenn du so scharf darauf bist - mich würdest du in so etwas nicht hineinkriegen."
"Ich glaube, unsere Freunde werden ungeduldig. Zeit für das Gegenmittel."

Chrome angelte eine Eisentablette aus ihrer Tasche und schluckte sie so übertrieben, dass es die Polizisten einfach sehen mussten.

"Die Sonne geht gleich unter. Beeilen wir uns."

Mark zielte wieder mit einer seiner Pistolen auf Chrome und drückte ihr einen leeren Zettel in die Hand - wiederum klar sichtbar für die Polizisten -, dann machte sich Chrome auf den Weg. Auf dem Weg zurück betrachtete sie aufmerksam die Sonne, und im tiefsten Zweilicht kam sie bei den Polizisten an.

"Sinora ? Geht es ihnen gut?"
"Ja, alles wieder in Ordnung. Ich bin so froh, dass ich endlich bei ihnen bin!"

Mit gespielter Erleichterung warf sie sich einem der Polizisten um den Hals.

"Sinora, wo sind die Bomben?"

Die Sonne ging unter.

"Wissen sie, er hat mir ein Geheimnis anvertraut. Er hat mir einen Zettel gegeben, aber er war leer. Dann hat er gesagt, es gab gar keine Bomben, und auch kein Gift."
"Aber…"
"Und ich habe auch ein kleines Geheimnis für sie: Ich war nicht seine Geisel."

Als der Polizist sie wieder losließ, stand Avenger vor ihm, mit tiefschwarzen Haaren und einem tiefschwarzen Grinsen.

"Schönen Dank für die Hilfe. Und, falls wir uns nicht mehr sehen: Guten Tag, guten Abend und gute Nacht !"

Mit einer gewaltigen rechten Geraden streckte sie den Polizisten nieder und versetzte seinem verdutzten Nachbarn einen Tritt in die Magengrube. Der dritte Polizist war geistesgegenwärtig genug und eröffnete mit seiner Maschinenpistole das Feuer. Dreißig Kugeln Kaliber 9mm flogen kreischend durch die Nacht und rissen Löcher in Avengers Oberkörper. Diese war davon eben nicht begeistert und stahl dem Beamten jede Selbstillusion eines Triumphes, als sie sich von der Wucht des Angriffs wieder erholte und sich vor ihm in Position brachte.

"Du Arschloch, die Jacke war brandneu!"

Sprach es und langte ihm einen Kieferbrechenden Haken, der den Polizisten zurückwarf und ihn auf den Boden straucheln ließ, bewusstlos vor Schmerz und Schock ob der Nachjustierung seiner Schädelknochen. Währenddessen hatte sich der zweite Polizist wieder vom Boden aufgesammelt und humpelte nun zurück zum Streifenwagen.

"Der will abhauen!"

Ohne weitere Worte legte Mark mit seiner Pistole an, zielte kurz und zog dann durch; mit Überschallgeschwindigkeit verließ eine Kugel den Lauf seiner Waffe und sorgte dafür, das wenige Sekundenbruchteile später das rechte Bein des Polizisten quasi explodierte; Spritzer von Blut und Fleisch fielen auf den Boden, genauso wie ein vom Schmerz überwältigter Waffenträger. Dieser konnte nur noch panisch auf sein ruiniertes Bein starren, bevor Avenger über ihm auftauchte.

"Endstation, Snoopy."

Es kostete sie nur noch einen Tritt gegen sein Nasenbein, um den Kampf zu beenden; selbstzufrieden starrte sie auf das Resultat ihrer Bemühungen, während Mark hinter ihr ansprintete, immer noch mit rauchenden Waffe.

"Das waren jetzt alle, oder?"
"Denke schon. Fesseln wir sie jetzt?"
"Ja, aber erstmal verbinden wir die Wunde von dem Typen hier. Und übrigens - warum gerade Snoopy?"
"Wieso nicht? Ist das in eurer Kultur ein Name für irgendetwas?"
"Du willst mir erzählen, dass es nur Zufall war?"
"Hör mal, ich hab keine Ahnung, wovon du eigentlich redest. Hilfst du mir jetzt mit den Typen hier oder muss ich die selber versandfertig machen?"
"Sicher doch. Hol schon mal die Seile aus dem Wagen, ich schau mir die Wunde an."

Avenger zuckte nur noch mit den Achseln und verließ die Szene; Mark nutzte eines seiner Messer, um das Hosenbein seines Opfers zu zerschneiden. Nach kurzer Untersuchung sah er, dass die Kugel glatt durchgegangen war und dabei gar nicht gerade wenig Schaden angerichtet hatte.

"Hey Av, kommst du mal hier rüber? Die Type hier braucht deine Talente."

Nach einer Minute war Avenger vor Ort; mit einem nicht gerade besonders begeisterten Gesichtsausdruck machte sie sich an die Arbeit, und nach wenigen Sekunden hatte sich die Wunde unter ihren Händen geschlossen.

"Musste das sein? Ich bin so schon mächtig ausgelaugt."
"Wenn es nur eine Fleischwunde gewesen wäre, hätte ich dich nicht damit belästigt. Aber dem Mann hier habe ich das Bein ruiniert. Wenn wir einfach über Leichen gehen und Leute zu Krüppeln schießen, sind wir auch nicht besser als die Leute, gegen die wir kämpfen."
"Entschuldige mal kurz, wenn ich deinen kleinen Vortrag über Selbstgerechtigkeit unterbreche, aber sollten da nicht zwei Polizisten liegen?"

Mark warf sich auf seinen Rücken, noch bevor der Schussknall bei ihm ankam; die Kugel zischte über ihn hinweg, und er landete auf dem harten Asphalt bereits in einer Drehbewegung, um sich dem neuen alten Ziel zuzuwenden. Eine weitere Kugel verfehlte ihn, aber das Mündungsfeuer verdeckte den Polizisten, und Mark feuerte auf gut Glück ein Projektil in Richtung seines Angreifers. Jahrelange Reflexe und Übung machten sich bezahlt; die Kugel saß und warf den Polizeibeamten zu Boden. Fast ungläubig erhob sich Mark aus dem Staub und deutete Avenger, ihm zu folgen; beide näherten sich dem Polizisten und betrachteten die Wunde, die ziemlich genau ein bestimmtes inneres Organ links neben dem Brustbein getroffen hatte.

"Was meinst du?"
"Schöner Herzschuss."
"Das meine ich nicht."
"Wenn du daran denkst, ihn wieder hinzubiegen, vergiss es. Du hast ihm die Pumpe heraus geblasen. Der Schaden ist zu groß. Bei Az war es nur ein Herzstillstand durch Schock, aber das hier ist eine ganze Dimension schlimmer. Um solche Wunden zu heilen, müsste ich wirklich gut im Futter stehen."
"Also können wir ihm nur noch den Gnadenschuss geben?"
"Retten können wir ihn nicht. Ich schlage vor, du lässt mich ihn aussaugen. Dann habe ich wenigstens noch etwas davon."
"Das können wir nicht tun!"

Mark beugte sich über den Polizisten und starrte ihm in die Augen.

"Das wird schon wieder."

Mark versuchte, dem Polizisten zu helfen. Er legte die Wunde frei, in der Hoffnung, dass der Schuss vielleicht doch nicht so ins Schwarze getroffen hatte, wie es seine Partnerin prophezeit hatte. Aber an der Wunde war nichts mehr zu heilen, nichts mehr zu flicken; der Polizist röchelte nur noch leise unter ihm und verlor langsam nicht nur sein Bewusstsein, sondern auch sein Leben. Heißes Blut besudelte den Boden, wusch über Marks Finger, und ein Schatten legte sich über seine Schultern.

"Lass gut sein. Wenn er stirbt, nutzt er mir nichts mehr."
"Es muss gehen!"

Der Polizist siechte langsam, aber sicher dahin. Nach ein paar Sekunden stand Mark auf und drehte sich um. Hinter seinem Rücken hörte er nur noch, wie Avenger ein paar Fangzähne in den Hals des Halbtoten versenkte. Nach ein paar Sekunden war von dem Patienten nichts mehr zu hören, und Avenger ließ von der Leiche ab.

"Fesseln wir die anderen?"
"Wir haben zu viel Zeit verloren. Wir müssen weg."
"Was ist mit dem Toten?"
"Wenn wir ihn begraben, schlafen wir heute Abend neben ihm. Wir müssen los."
"Für jemanden, der sich so für sein Leben eingesetzt hat, bist du an seinem Seelenheil nicht gerade sehr stark interessiert."
"Es gibt eine Grenze zwischen Mitgefühl und Dummheit. Los jetzt !"

Mit fast schon übertriebener Hast luden Mark und Avenger den größten Teil ihrer Ausrüstung aus dem Auto aus; dann übergoss Mark den Geländewagen mit Benzin. Das heißt, übergießen ist hier das falsche Wort, eigentlich sättigte er die gesamte Karosserie mit entflammbarer Flüssigkeit. Die Sitzpolster saugten sich munter mit kurzkettigen Kohlenwasserstoffen voll, unter den Reifen bildeten sich kleine Seen potentiellen Feuers, und von den Benzoldämpfen im Wageninneren wäre selbst ein Blauwal noch ordentlich high geworden. Zufrieden mit seiner Arbeit zückte Mark ein Feuerzeug, erzeugte nach zwei Versuchen eine ordentliche kleine Flamme und warf die kleine Plastikhülse in den Wagen.

Eine Sekunde lang passierte gar nichts.

Dann verwandelte sich der Wagen in ein einzelnes flammendes Inferno.

Zufrieden mit seiner Arbeit wandte sich Mark ab und bewegte sich auf das Flugzeug zu; nach etwa zwei Sekunden explodierte der Wagen und schleuderte Schrott um sich herum, während Mark seelenruhig weiterlief. Dabei hatte er sehr viel Glück, denn ihm fiel nichts auf den Kopf - was ja nicht nur schmerzhaft gewesen wäre, sondern auch ziemlich lächerlich ausgesehen hätte. Mit dem Gesichtsausdruck eines Geistesblitzes stoppte Mark bei der Leiche des Polizisten und warf sie sich über die Schulter, wonach er seine Annäherung an das Fluggerät fortsetzte. Avenger hob eine der Tragetaschen mit den vielen, vielen Waffen auf und warf einen skeptischen Blick in Marks Richtung.

"Was soll das werden? Willst du ihn später beerdigen?"
"Nein. Aber er wird unseren Flug nehmen."
"Entschuldige, wenn ich da jetzt nicht ganz hinterherkomme. Wir müssen schnellstmöglich nach Westen, was man am besten mit einem Flugzeug macht. Hier steht ein Flugzeug, und du willst es nicht nehmen? Und was soll die arme Sau damit? Der ist doch schon tot!"
"Ja, aber das wissen die Piloten der Abfangjäger nicht."
"Abfangjäger? Wovon redest du?"
"Ich wäre mit dem Teil hier keine zehn Kilometer weit gekommen. Sobald sie das Flugzeug sichten, werden sie es abschießen, damit sie mich loswerden. So eine gute Gelegenheit gibt es nur selten."
"Also nehmen wir das Flugzeug nicht. OK. Aber was soll die Leiche?"
"Ganz einfach. Wir setzen ihn ans Steuer, starten die Triebwerke, stellen auf Autopilot, klemmen das Gas fest und springen ab. Wenn wir den Autopilot auf ne vernünftige Höhe einstellen, werden sie denken, dass wir es sind und den Jet abschießen. Wenn wir ihn von hier aus nach Westen schicken, ist er bis zum Abschuss locker über dem Meer. Bis die das Wrack gehoben haben und merken, wem sie da eine Seebestattung verpasst haben, sind wir schon längst woanders. Erste Regel des Schleichens - spiele mit den Gedanken deines Gegners, und schlag von hinten zu, während er Phantome jagt."
"Auch ein blindes Huhn…"

Ja, auch blinde Hühner finden Körner, und tote Füße können noch Gas geben, wie die Leiche des Polizisten eindrucksvoll demonstrierte. Mark schaute sich sein Werk an, zufrieden mit der Platzierung der Leiche - und eines kleinen Pflastersteins, um sicher zu gehen -, dann klemmte er das Steuer fest, startete die Motoren und schaffte es gerade noch, den Autopiloten einzuschalten, ehe er aus dem langsam beschleunigenden Flugzeug herausspringen musste - wobei er wiederum nicht besonders sanft landete, aber seien wir mal ehrlich, Asphalt ist nun mal hart, da kann man so langsam draufknallen, wie man will. Noch einmal schaute er dem Flugzeug nach, das sich majestätisch - oder war es eher stotternd? - in die Lüfte schwang.

"Hm, ich hätte noch einen Weg finden müssen, das Fahrwerk einzuziehen."
"Und einen Weg, das Steuer wieder zu lösen."
"Wieso?"

Staunend verfolgte Mark, wie das Flugzeug immer steiler flog, schließlich fast senkrecht nach oben schoss, und dann recht plötzlich wieder nach unten segelte, aufgrund eines winzigen physikalischen Phänomens namens Strömungsabriss, etwas, womit nur die wenigsten Piloten Erfahrung hatten, weil auch nur die wenigsten Piloten ihren ersten Strömungsabriss überleben - obwohl sich die Frage stellt, wer denn auf die Idee kommen würde, einen dauerhaften Steigflug zu versuchen, und ob solche Leute überhaupt Piloten und nicht lieber Buntglassortierer seien sollten. Wobei man auch bei Buntglassortierern wieder unterscheiden muss in bodenständige, vernünftige Menschen und die erhabenen Wenigen mit einem notorischen Risikokomplex zwecks Masochismus - also einfacher ausgedrückt die Leute, die diese fiesen Messerspielchen zum Hobby haben und sie nicht so richtig beherrschen. Natürlich ist und war die gesamte Diskussion hochgradig akademisch, kam doch niemand bei diesem Manöver ums Leben - wenn wir mal von ein paar Tannenbäumen absehen, von denen einige auch schon in bisherigen Verlauf unseres Abenteuers kein Glück hatten.

Aufgrund des nicht erwarteten Ergebnisses spiegelte sich die wirklich filmreife Explosion leider in einem nicht besonders geglückten Gesichtsausdruck seitens Mark.

"Av ?"
"Ja ?"
"Unser Zeitplan wurde gerade eingeengt. In zwei Worten - zum Wagen!"
"Zur Brandruine oder zur - Mist, wie nennst du diese Fahrzeuge?"
"Bullenkutsche. Und ja, selbige meine ich. Los, hilf mir mit den Waffen."

Wenige Minuten später wunderten sich ein paar sonst hauptsächlich auf Fortpflanzung zentrierte Kaninchen, wieso denn auf einmal zwei riesige Glühwürmchen so nahe über dem Boden auf sie zuflogen. Ohne zu sehr ins Detail zu gehen, muss die grausame Wahrheit doch ausgesprochen werden: Mark und Avenger hielten das junge Pärchen lediglich für ein Schlagloch. Man mag darüber philosophieren, was der Tod zweier Nagetiere für eine historische Signifikanz hat, aber es bleibt Fakt, dass durch diesen Umstand zwölf Kinder Vollwaisen wurden - und schließlich wird der modernen Geschichtsschreibung gerne vorgeworfen, zu wenig auf Persönlichkeiten einzugehen. Man mag nur dunkel erahnen, wie sehr die kleinen Rammler durch dieses Ereignis traumatisiert wurden. Höchstwahrscheinlich so weit, dass sie sich gleich am nächsten Morgen vor den ersten Altöltransporter auf der Autobahn warfen, was wiederum zu einem verheerenden Verkehrsunfall mit mehreren schwer verletzten Egos führte, womit wir wieder bei einer der Grundannahmen moderner Straßenbau-Philosophen wären:

Alles Elend dieser Welt stammt von Schlaglöchern, die keine sind.

Bedauerlicherweise war es aber auch schon das einzig bemerkenswerte, was die folgenden Reise begleitete. Man kann nicht gerade behaupten, dass so ein gestohlenes Polizeifahrzeug unauffällig ist, aber das ist natürlich immer relativ, und um überhaupt auffällig zu sein, hätte es ja erst einmal jemand sehen müssen. Dieser jemand hätte dann darüber nachdenken müssen, warum kein Polizist am Steuer saß, sich daran erinnern müssen, dass irgendetwas nicht stimmte und dann auch noch die Kraft aufbringen müssen, zum Telefon zu gehen. Klar ersichtlich also, zu viel Arbeit für einen einzelnen Menschen. Unter dem Segen der öffentlichen Apathie erreichte das dynamische Duo ein Ufer, oder, nein, nennen wir es einen Strand. Kein besonders schöner oder großer Strand, aber immerhin, wenigstens lag er am Meer - das können viele der schönsten Sandwüsten nicht behaupten.

Die Gegend war weiträumig verlassen - bis auf ein kleineres Meeresforschungsinstitut. Ein kleines Meeresforschungsinstitut, finanziert von irgendeiner obskuren amerikanischen Medikamentenfirma, die es sich leisten konnte, riesige beleuchtete Werbetafeln neben Highways aufzustellen oder kleinen Kindern mit Antidepressiva versetzte Milch zu verkaufen - kurzum also ein Konglomerat schlechter bis katastrophaler Ideen, über Wasser gehalten durch exzessiven Steuerbetrug bei gleichzeitigem gründlichen Missmanagement. Oder, noch einfacher ausgedrückt, das ideale Opfer für Schwarzkuttenträger mit großkalibrigen Feuerwaffen.

Vielleicht sollte es Mark mal mit einer freundlichen Anfrage probieren. Also etwas, was nicht klingt wie:

"Keine Bewegung, Krabbenspanner !"

Man muss ihm lassen, dass seine Taktik normalerweise funktionierte. Normalerweise. In diesem Fall jedoch starrte er in die gelassenen Gesichter mehrerer Meeresbiologen.

"Wenn sie die Güte hätten, etwas leiser zu sein. Diese Tiefseefische reagieren äußerst empfindlich auf Lärm, besonders bei den schwingenden Frequenzen der menschlichen Stimme."
Mark senkte seine Waffe.

"Und bitte stecken sie doch ihre Waffe weg. Sie sehen auch so schon gefährlich genug aus, und wir haben keine Zeit, uns irgendwelche melodramatische Reden überschwänglicher Schwerkrimineller anzuhören. Also, kommen sie doch bitte zum Punkt."
"Nun ja, also, um ehrlich zu sein…"
"Ja?"
"Ich muss schnellstmöglich zu den Azoren und ein paar schlecht kartografisierte Tiefseegräben absuchen."
"Und wie haben sie sich das vorgestellt?"
"Nun ja, sie haben doch sicher ein Boot, und einen Panzertauchanzug…"
"Haben sie Erfahrung mit solcher Ausrüstung?"
"Nein."
"Ist die Umgebung gefährlich?"
"Höchstwahrscheinlich."
"Werden sie bei einem Erfolg die Zeit finden, die Ausrüstung zurückzubringen?"
"Nein."
"Gibt es einen guten Grund, warum wir ihnen das Zeug überlassen sollten?"
"Alternativ könnte ich sie alle niederschlagen und es einfach so klauen."
"Hm. Ms. Seltzer, was meinen sie dazu?"
"Wir müssen nachher noch die Versuchsreihen der Mikroorganismen auswerten. Da können wir keine Verzögerung gebrauchen."
"Also?"
"Sie sind Mark Simmons, oder?"
"Erkannt."
"Na, dann haben wir eine gute Ausrede für die Versicherung. Einer unserer Trawler ist voll ausgerüstet, steht am Ende des Piers. Die Schlüssel stecken. Nehmen sie das Boot und lassen sie uns in Frieden arbeiten."
"Na gut."
"Ach, und falls sie Zeit finden, bitten wir sie, einen der Fragebögen an Bord auszufüllen, und das Boot nicht abzufackeln oder in einer wahnwitzigen Verfolgungsjagd gegen einen Felsen zu setzen."
"Tja, also, danke?"
"Entfernen sie sich jetzt bitte, wir haben zu tun. Wir wären ihnen wirklich sehr verbunden, wenn wir die gesamte Ausrüstung in einem Stück zurückbekommen könnten. So fern sich das einrichten lässt."

Ohne weitere Worte verließ Mark den kleinen Raum (und damit auch die gesamte Einrichtung, im wesentlich - bei näherer Betrachtung - nur ein Containerbüro) und kehrte zu Avenger zurück, die am Wagen wartete.

"Und?"
"Sprechen wir nicht drüber. Da hinten liegt das Boot."

Ohne weitere Konversation wurde Ausrüstung umgeladen - nun schon zum dritten Mal für diesen Tag. Mark verhielt sich auffallend ruhig, und der gesamten Aktion haftete etwas unbestimmt Beängstigendes an, weshalb sich Avenger nicht gerade in Hochstimmung befand - auch hinsichtlich der Tatsache, dass alle Vampire in der Nähe von Wasser unruhig werden. Was wiederum vermutlich auf der Tatsache basiert, dass sie sämtliche Schwimmlehrer bereits nach der Theoriestunde aussaugen und deshalb nie lernen werden, wie man denn nun eigentlich schwimmt. Wobei dies nun wieder die Folge nach sich zieht, dass die Anzahl und Schwere der Forderungen der Schwimmlehrer nach einer gesetzlichen Lebensversicherung einer der ganz wenigen proportionalen Faktoren ist, mit dem die Schwere des Vampirbefalls in jeder gegebenen Gesellschaft geschätzt werden kann. Dies hat nun die Folge, dass - ach, seien wir ehrlich, eigentlich passierte überhaupt nichts spannendes, wenn man denn nun nicht gerade ein Anhänger der Stummfilme ist, in dem ja bekanntlich starke Emotionen durch nonverbale…aber wir schweifen wieder vom Thema ab.

Der Punkt ist, nach ein paar Minuten legte das kleine Boot ab und stürzte sich in die ruhige Seelage des nächtlichen Mittelmeeres.

Innerhalb der Meeresforschungseinrichtung - eines der Worte, für die man wirklich standardisierte Abkürzungen einführen sollte - ging auch nichts Spannendes vor sich. Etwa eine Stunde lang passierte absolut nichts von Bedeutung. Dann raffte sich einer der jüngeren, idealistischen Wissenschaftler auf, schmetterte seinen Notizblock auf den Tisch und stampfte zum Leiter der Einrichtung. Fast singend, halb schreiend, auf jeden Fall mit angemessenem Nachdruck brüllte er selbigen mit einer Frage an. Nun gut, er brüllte nicht - eigentlich war er sogar ausnehmend ruhig, aber sein Gesichtsausdruck spiegelte doch eine gewisse Dramatik in sich.

"Sollten wir nicht die Polizei rufen?"
"Ja ja, rufen sie die Polizei, wenn es ihnen Spaß macht. Aber füttern sie erst einmal die armen Zitronenhaie."

Von Gatac