Intermezzo – 1967

„15!“

Er hasste es.

„16!“

Seine Arme waren erfüllt mit dem heißen Feuer schmerzender Muskeln, seine Knochen knirschten in den strapazierten Gelenken – zumindest meinte er, sie knirschen hören zu können.

„17!“

Das Blut in seinem Kopf sprach zu ihm, polterte gegen seine Schädeldecke, drohte, die feinen Äderchen seines Gehirns einfach platzen zu lassen.

„18!“

Er hatte Durst. Das erste Glas Wasser des Tages lief seinen Rücken entlang, zog Salze und Minerale aus seinem Körper und brannte wie ein Tiegel voller Säure, wie eine langsame Peitsche, die blutige Striemen auf seinen Rücken malte.

„19!“

Er dachte an Jana und ihr schönes Sommerkleid, wie sie vorgestern in der Kirche neben ihren Eltern saß und der Predigt lauschte. Er hatte zugehört, weil sie zugehört hatte. Sie war so wunderschön…vielleicht sollte er ihr zum Valentinstag eine Karte schreiben. Nein, da war er nicht gut drin, das würde nichts werden. Vielleicht könnte ihm Rob helfen? Der konnte gut schreiben.

„Und 20!“

Das Universum schien zu jubeln, und er ließ endlich los; seine verschwitzten Hände klebten fast an der kalten Metallstange, aber er konnte sich losreißen und landete etwas wacklig auf dem Boden. Er schaute sich um, sobald er wieder etwas sehen konnte, und sah die Augen seines Vaters, die ihn musterten, nach etwas suchten, und es schließlich zu finden schienen; er lächelte und guckte auf die Stoppuhr in seiner Hand.

„Fünfundzwanzig Sekunden. Zwei Sekunden schneller als letzte Woche. Das Training schlägt ganz eindeutig an.“

Er nickte nur. Er fühlte sich bei seinem Vater sicher, aber manchmal machte er ihm etwas Angst, und dass allmorgendliche Fitnesstraining gehörte zu diesen Gelegenheiten. Er wusste nicht, wozu das alles geschah, aber es war anstrengend, und sein Vater schein eine ungesunde Besessenheit zu entwickeln, aus ihm eine Waffe zu machen. Nicht, dass sein Vater eine Couchkartoffel war und seine Wünsche auf seinen Sohn projizierte; er war unglaublich fit, und genau darüber konnte man sich als Junge wirklich ärgern, weil man unterbewusst anerkennen musste, dass er das Recht hatte, Vorhaltungen über mangelnde körperliche Fitness zu machen. Natürlich waren seine Ansprüche total überzogen – er war schon der gesündeste und stärkste Junge in der ganzen Gegend. Deshalb waren immer alle extrem höflich, und er stand ihnen dank der guten Erziehung seitens seiner Mutter in nichts nach.

Sehr viele Jungs wollten seine Freunde sein.

Natürlich, da gab es Gabe, die alte Hauptstraße runter, mit dem hatte er früher manchmal Ärger gehabt. Aber inzwischen war er mit seinen 12 Jahren stärker und schneller als Gabe – und der war immerhin schon fast Chef der Werkstatt seines Vaters, und 19, und echt nicht untrainiert – aber er war halt noch stärker. Manchmal bat er seinen Vater extra, an der Werkstatt vorbeizufahren, um Gabe anzugrinsen. Meistens sonntags, wenn er sich nach der Kirche etwas aufmuntern wollte. Sein Vater fand das offiziell nicht gut – zumindest, so lange seine Mutter in Hörweite war –, aber irgendwie brauchte er dann doch jede Woche etwas vom Laden, und der war direkt gegenüber von der Werkstatt. Sein Vater lächelte ihn immer an und trieb seine Mutter damit in den Wahnsinn, dass er sich nie beim Einkaufen entscheiden konnte.

So konnte er Gabe jede Woche ein paar Minuten angrinsen.

Irgendwann würde er dafür Ärger kriegen, das wusste er. Also kostete er es aus, solange er noch reibungslos lief. Ob er mit 19 auch wieder bloß so stark wäre wie Gabe? Irgendwie gefiel ihm der Gedanke überhaupt nicht. Seine Muskeln fand er toll, die Arbeit, die er für ihren Erhalt betrieb, überhaupt nicht. Er fühlte die Hand auf seiner Schulter und drehte sich zu seinem Vater, der ihn besorgt ansah.

„Alles in Ordnung?“

„Ja. Ich habe nur gerade an etwas anderes gedacht.“

„Hm. Woran?“

„Ich weiß nicht mehr. An Gabe, glaub ich.“

„Hm. Kam dir das irgendwie komisch vor?“

„Nein, eigentlich nicht.“

„Du weißt, wenn du komische Dinge siehst…“

„Sag ich es dir. Ja, das weiß ich. Aber das war ganz normal.“

„Na gut. Für deine Kraft haben wir für heute genug getan. Jetzt gehen wir frühstücken.“

Er lächelte und lief ins Haus, immer der duftenden Spur der Pfannkuchen seiner Mutter hinterher. Thomas Simmons steckte die Stoppuhr weg und folgte seinem Sohn.

Im Haus wartete seine Frau – Miriam, eine leidlich schöne, unauffällige und stille Dame klassischer Erziehung, die mit ihrer leisen Stärke die Familie und ihr Heim zusammenhielt. Der Tisch war bereits gedeckt; schnörkelloses emailliertes Stahlgeschirr, Besteck aus Edelstahl, eine etwas deplaziert wirkende geerbte Kaffeekanne und große Holzbretter. Die Pfannkuchen reihten sich bereits auf den Tellern von Vater und Sohn. Letzterer nahm eine ihm im Weg stehende Fußbank mit einem kurzen Satz, rollte gekonnt über seine linke Schulter ab und stand bereits mit stichbereiter Gabel vor seinem Teller, als sich die Stimme seine Mutter hob.

„Markus Aaron Simmons !“

Er zuckte zusammen, erinnerte sich kurz daran, dass seine Mutter die nervtötende Angewohnheit hatte, sich zwischen ihn und sein wohlverdientes Frühstück zu stellen, setzte sich dann und legte die Gabel zur Seite. Die Stimme seines Vaters klang belustigt.

„Lass ihn doch, Miri. Er hat wirklich hart gearbeitet.“

„Fang du nicht auch noch an, Thomas. In diesem Haus herrscht Ordnung! Wir werden uns gemeinsam setzen, dem Herrn Jesu danken und dann ruhig und gesittet essen.“

Thomas Simmons warf seinem Sohn den „Mach deine Mutter glücklich und spiel mit“ – Blick zu, dann faltete er seine Hände zum Gebet und schloss seine Augen. Er brauchte so etwas wie Miriams Glauben nicht; er wusste, dass ihn jemand dort oben hören würde. Zwar nur ein Engel, aber immerhin.

Glücklicherweise wusste seine Ehefrau, wann ihre Botschaft an den Herrn knapp formuliert werden sollte, und schon bald stürzten sich Vater und Sohn auf das wohlverdiente Frühstück, unter den missbilligenden, aber verstehenden Blicken von Miriam Simmons. Mark schien einige Gesetze der Physik zu verletzen, indem er eine unheimliche Menge Pfannkuchen in kürzester Zeit den Weg aller Nahrung gehen ließ; Thomas hielt sich etwas mehr zurück, beförderte jedoch dank größerer Happen etwa gleich viele Nährstoffe in seinen Magen, wenn auch mit etwas stilvollerer Vertilgungsprozedur. Thomas schluckte gerade den letzten Bissen des Inhalts seines Tellers herunter, als Miriam wieder ihre Stimme erhob.

„Und, was steht für heute auf dem Lehrplan?“

„Wir gehen auf die Jagd.“

„Schon wieder?“

„Marks Trefferquote ist noch nicht optimal.“

„Himmel, Tom, er ist ein Junge, kein Scharfschütze.“

„Er braucht das Training.“

„Wofür, Thomas? Wofür? Die ganze Stadt redet darüber, was ihr zwei im Wald treibt. Man sagt sogar, Mark wäre ein Geheimprojekt für die Regierung!“

Mark lachte. Er verstand nicht, warum sich seine Mutter so aufregte, und es klang nicht echt, sondern genau wie das, was es war: ein verzweifelter Versuch, die Situation zu entschärfen. Seine Mutter konnte sehr laut werden…

„Mum, du tust gerade so, als wenn ich in fünf Jahren an einem Fallschirm durch die Luft segle und die Roten durchlöchere.“

„Das ist es doch! Was wird aus dir, wenn du erwachsen bist? Was willst du von ihm, Tom?“

„Ich will, dass er vorbereitet ist.“

„Worauf?“

„Miriam…“

Mark zog sich vom Tisch zurück und ging nach draußen. Er hatte es noch nie ertragen können, wenn sich seine Eltern stritten. Wortlos nahm er das alte Garand seines Vaters und machte sich daran, den Selbstlader gründlich zu überprüfen. Er setzte den Verschluss gerade wieder zusammen, als sein Vater das Haus verließ, mit gepacktem Rucksack auf den Schultern und einem unidentifizierbaren Gesichtsausdruck.

„Wir gehen, Mark. Ist die Waffe bereit?“

Mark führte eine kurze Funktionsüberprüfung durch, dann nickte er.

Ihr Weg führte sie tief in den Wald (obwohl das natürlich nicht sehr weit sein konnte – ihr Haus war schon kaum zu finden, wenn man nicht genau wusste, wo es war), und Mark trug die Waffe auf seinem Rücken, spürte sie mit jedem Schritt etwas pendeln. Er wusste, dass sein Vater ein Futteral für das Gewehr gefertigt hatte und vermutete, dass er selbiges zum Geburtstag erhalten würde, also ignorierte er die subtilen Warnsignale seines flehenden Rückens und folgte seinem Vater so leise, wie nur irgend möglich.

Marks Vater war kein Förster, aber er verstand eine Menge vom Waidwerk, und im Allgemeinen ließen ihn die Leute in der Stadt gewähren, weil er für einen Laien eine echt gute Arbeit ablieferte, und zwar zum Nulltarif. Außerdem gab es den Leuten eine Art Sicherheit, ihn als Förster zu betrachten, denn von einem anderen Beruf wussten sie nichts, Miriam arbeitete auch nicht, und Mark war trotz seiner zugegebenermaßen beeindruckenden physischen Parameter einfach zu jung für einen Job. Dass die Familie trotzdem überlebte, führte man auf einen reichen Verwandten zurück, der regelmäßig Geld schickte; denn diese Schecks löste Thomas an jedem 12. bei Miss Adamis in der Bank ein, und die Geschichte war gleichzeitig definitiv und allgemein genug, um sich mit den Fakten zu decken und Beobachtung mit hinreichender Sicherheit erklären zu können. Der arme Thomas! Sicher hatte er sich irgendein Trauma im Krieg geholt, weshalb er selber nicht arbeiten konnte, Miriam war zu häuslich, und Mark – man konnte es dem netten, etwas großen Jungen wohl kaum zumuten, seine Familie zu ernähren. Von daher galt die Verwandtschaft der Familie Simmons als spendabel und großherzig, obwohl sie nie jemand getroffen hatte.

Das wäre auch kaum möglich gewesen. Thomas und Miriam waren Waisen. Falls das jemand wusste, wurde es geflissentlich ignoriert, was ganz gut funktionierte, da bei Gesprächen mit der Familie niemals die Finanzen angeschnitten wurden und man keinem der Drei die Gelegenheit gab, die im Grunde vollkommen lächerliche Theorie zu entkräften. Mark wusste nichts von diesem Geschehen, und wenn es ihm jemand erzählt hätte, wäre er wohl auch nicht interessiert gewesen. Was ihn allerdings interessierte, war das tollwütige Reh, das sich vor ihm aufbäumte und seinen letzten Kampf zu bestreiten schien. Marks Reflexe überholten sein bewusstes Denken – was ihm noch oft das Leben retten, ihn aber auch häufig in Schwierigkeiten bringen würde –, und als er sich wieder von der Horrorvision losreißen und klar denken konnte, hatte er sich bereits nach hinten abgerollt und hielt das entsicherte Garand im Schulteranschlag.

„Los, schieß!“

Er hatte noch nie die Stimme seines Vaters in Panik gehört, und für eine Sekunde war er fast glücklich, etwas außerhalb der Monotonie seines Alltags zu erleben. Dann zündeten die niederen Instinkte, eine Art sorgfältig gedrilltes Überlebensprogramm, tief und unverwundbar dort abgelegt, wo Mark es selbst mit einem schweren Schädeltrauma noch abrufen könnte. Er betätigte den Abzug. Ein Geschoss Kaliber .30-03 – nahe verwandt mit der NATO-Munition, aber mit mehr Dampf im Kessel – schraubte sich durch die Felder und Züge, teilte die Luft wie Moses des Rote Meer – nur halt dreidimensional, und mit einer Messinghülle statt himmlischen Kräften – und zerschmetterte den linken Hinterlauf des Rehs. Selbiges starrte ihn kurz treuherzig an, dann kollabierte es in einer einzigen, zuckenden Masse von Spasmen. Mark resümierte, dass die Szene bei Bambi deutlich besser animiert war, dann fiel ihm wieder ein, dass die Szene hier real war, und schließlich holte ihn ein, dass er geschossen hatte.

Moment, Bambi? Was war dass denn? Es ging in der Flut seiner Gedanken unter.

Er hatte das erste Mal einem anderen Wesen echtes Leid zugefügt. Richtiges, nicht verblassendes, nie wieder heilendes Leiden.

Das Reh zuckte weiter, machte Anstalten, wieder aufzustehen, strauchelte dann aber und blieb keuchend liegen. Mark starrte weiter, dann, als hätte jemand einen Schalter umgelegt, setzte er die Mündung der Waffe an den zitternden Kopf des Tieres. Eine Sekunde lang zielte er, dann fingen seine Hände an zu zittern, und er wendete sich ab. Als er sich umgedreht hatte, stand sein Vater vor ihm, inzwischen wieder unheimlich ruhig. Wortlos nahm er die Waffe an sich und sicherte sie, dann reichte er Mark ein Messer. Er starrte auf die Stichwaffe, den rostfreien Stahl der Filettierklinge, den mit grauen, harten Lederriemen umwickelten Griff, die Parierstange aus stumpfem Messing. Thomas sagte nichts. Mark stellte keine Fragen.

Die Kehle. Pulsadern. Schnell und sauber.

Er kniete über dem sterbenden Tier, betrachtete den zuckenden Hals, als wenn er erst einmal nach seinem Ziel suchen müsste. Er wusste alles. Er hatte es hundert Mal durchgespielt. Es war wirklich nicht besonders kompliziert, eine gewisse Sauerei, aber schnell und relativ schmerzfrei, wenn man es richtig ausführte.

Mark stellte sich an, als hätte er noch nie ein Messer in der Hand gehalten.

Natürlich war der Schnitt zu zaghaft und flach, und deshalb könnte man es für ausgleichende Gerechtigkeit halten, dass ihn das vom Schmerz geplagte Rotwild in die Hand biss. Er stolperte zurück, das Messer klirrte auf den Boden, und Mark lag keuchend auf dem Rücken, spürte das Blut auf seine alte Lederjacke tropfen. Als er aufblickte, sah er nur noch seinen Vater, der sich über das Tier beugte, und mit einem einzigen Handgriff, gefolgt von einem leisen Knacken, endete der Vorfall im Dickicht so leise, wie er angefangen hatte. Der Wald beruhigte sich. Die Ordnung war wiederhergestellt.

Mark arbeitete sich wieder auf die Beine; sein Überlebensprogramm holte das Verbandsmaterial aus einer seiner Hosentaschen und versorgte die Wunde an seiner Hand, während sein Vater sich mit noch geringerer Geschwindigkeit von dem Reh erhob und sich dann zu ihm umdrehte.

„Bring alles zu Ende. Wähle einen Weg und geh ihn.“

„Du…du…hattest keine Waffe.“

„Ich habe das Genick gebrochen.“

„Hat es…“

„Nein. Es ging zu schnell. Mark, denk dran – auf das Herz zielen.“

„Ich glaube, mir wird schlecht.“

Zum ersten Mal in seinem Leben kamen Thomas Zweifel daran, ob er das Richtige tat. Mark hatte sich nie beschwert, zumindest nie lange, denn er hatte schon als Kleinkind gelernt, dass er nur Unterstützung bekam, wenn es absolut nicht anders ging. Thomas hatte es nie als grausam betrachtet; immerhin ersparte er seinem Sohn eine Zukunft, in der er unvorbereitet keine Chance haben würde. Er dachte an seine eigene Kindheit in einem englischen Reihenhaus, an seine Einberufung. Dagegen, was er als Feuertaufe durchgemacht hatte, war dieser Vorfall wie ein zerquetschtes Insekt auf der Windschutzscheibe – eine lästige Sauerei, aber immerhin kein Massengrab französischer Widerstandskämpfer.

Während Thomas so über seine Jugend sinnierte, hörte er sich Marks Atmung an; sie flog förmlich. Irgendwo in seinem Gehirn feuerte ein dichtes Netz von Neuronen elektrische Impulse, die sich überlagerten, verstärkten und hemmten; das Ergebnis dieser Verknüpfung von Nervenzellen war die Erinnerung an einige medizinische Fachtexte, die Thomas gelesen hatte.

Anscheinend stellte sich bei seinem Sohn ein Schockzustand ein.

Tausende andere Neuronen feuerten ihre Impulse über die sie verbindenden Dendriten und lösten bei Thomas ernsthafte Sorge um seinen Sohn aus; aus dem Lehrer wurde ein Vater, der auf Mark zuhastete und kurz innehielt, um dessen zitternden Körper zu betrachten. Es konnte lebensgefährlich sein, ihn jetzt zu bewegen, aber genau das musste Thomas tun; er hatte keine Möglichkeit, mit ausreichender Geschwindigkeit Hilfe zu erhalten. Sein eigenes Überlebensprogramm, nicht eingedrillt, sondern mühsam erarbeitet, übernahm die Kontrolle über den verängstigten Mann, der zum ersten Mal der Möglichkeit ins Auge sah, dass sein Sohn sterben könnte, bevor er bereit war. Thomas keuchte. Das konnte er nicht zulassen.

Für einen Mann seines Alters war Thomas körperlich extrem fit, ja, er musste es sein. Selbst knapp siebzig Kilogramm Muskeln und Knochen auf seinem Rücken waren kein unüberwindbares Hindernis, ebenso wenig wie der Rucksack seines Sohnes oder das Gewehr.

Die fünfzig Kilometer bis zum nächsten Arzt und der Wagen in der Werkstatt schon eher.

Von Gatac